Fluxo fixo

Perplexo com o fluxo das idéias

no eterno discorrer do dia a dia,

meu cérebro se esforça em apinéia

e meu verso morre por asfixia.

No lugar das palavras são as coisas

que falam. Feito coisas as palavras

passam. Já que não encontram mais bocas,

fogem dos ralos por onde, caladas,

escorrem, escondem-se e morrem. Poucas

escapam e, no buraco do ouvido

alheio pulam. São tidas como loucas

quando audíveis ao indivíduo

alheio, pulam. São tidas como loucas,

escapam e, no buraco do ouvido

escorrem, escondem-se e morrem. Poucas

fogem dos ralos por onde, caladas,

passam, já que não encontram mais bocas

que falam. Feito coisas, as palavras

no lugar das palavras, são as coisas.

E meu verso morre por asfixia.

Meu cérebro se esforça em apinéia

no eterno discorrer do dia a dia,

perplexo com o fluxo das idéias.